Algo sobre la nena II.

Tengo serios problemas de conducta
pájaro de mal augûrio, cuervo del antaño,
ando como zorrillo mal oliente y grosero;
mi Estatus: Paranoid mode contamina mi cerebro.

Ando turbia y al diablo ando buscando
pues tal es mi día duro y de tragedia
que ni las lágrimas hoy juegan, no,
sino mi ira insana y maldita, Némesis anda de regreso.

Llevo la sangre proscrita en cada uno de los poros
que destilan los jugos aberrados de mi infame piel,
como no tirarme en el rincón de la agonía?
si me cuesta un triunfo no reírme en el estúpido intento.

A todas, soy una muñeca infernal
disfrazada de Barbie y de lamentos.
La verdad, estoy harta de vivir la vida
en el mismo error de todo el tiempo.

La maldita paranoia, mi As de picas,
vuelve a acabar mi poco progreso.
Estos versos turbios y meticulosos
seguramente los enterraré bien adentro

... De mi jodida consciencia.

Percepción visual de un amor de infinita vida.

Vivo y sueño en eso que es
y pienso imaginando cualquier cosa
que sin cierta ciencia pudiera ser.
Pero yo lo viví, una y otra vez
y no puedo hacer nada para ocultarlo.
Entes, comprendí que soy de él.

Del que motivó mis feas sonrisas
caminando conmigo en suaves lloviznas;
el que suntuosamente soñé,
el hombre que necesité en vida
para que me enseñará todo lo que de ésta no sé.

Alterado anda mi tiempo y mi espacio
dada la ausencia y la presencia ajena de él.
¿Qué habrá de malo en naufragar
en aguas profundas ésta vez?
Nada, porque descubrí mi esencia,
es un riesgo que decidí asumir y recorrer.

El cumplido algún día estará en destino
y mis lunas dejarán de ser de papel;
ansioso baila mi corazón mesurado
porque ahora sólo lo espero,
-él sabe que locamente soy de él-.

Curiosa simetría adornada y vistosa
nudos oceánicos por pensar en ayer
de cualquier manera no podré ocultarlo,
todos lo saben; somos uno, yo soy yo y soy él.

Comprender los jugos líbidos de la ausencia
y nadar en una vía láctea bastante amena
sentir los tegumentos de sus sagradas féculas,
y trascender evadiendo mi nueva torpe esfera
-a voluntas me hace ser de él-.

Escogeré el destino aunque el cuerpo esté quieto;
pero ni mis versos y mis limpios sueños...
Ni mis pensamientos, y mis más complejos sentimientos
dejarán en algún momento de pertenecerles a él.

Porque la verdad no se niega
y nadie puede tapar el sol con un dedo
y ya ha sido el trayecto más que suficiente
como para permitirme otro fallido intento.
Porque éste amor es tácito -así lo siento-.
Porque soy eternamente de él.

Soy de éso... Soy del viento.

Sí, sí.

Feliz Cumpleaños, Rafis!

Que la Luna te traiga baños de conciencia
y que Mercurio -tu fiel compañero-
siga incrementando tu prodigia inteligencia.
Que viajes por el universo infinito de estrellas
al son de los comarcas y vecinos planetas.
El ritmo del humano con sello propio
en una nebulosa de hongos portobellos
se muestra concienzudo en ésta mísera vida
de la que todos buscamos caminos...
y pocos los recorremos.
Pero tú, Rafis, hombre de pensamiento
estricto en la línea atemporal de tus días
que tanto has hablado y poco has doblegado
tu sien, tu mano digna y tus subnormales entendimientos
ya has captado tu huella de la fortuna y tu concordia
como lo hizo Ícaro con sus alas de ángel y sus vuelos.
Ora a tu vida profunda, no perdida ni escondida,
una locura con aires Nietzscheanos, que gira
como el nombre de Voltaire en un trompo cuadrado,
y que con ganas luces sin esmena en ésta diatriba de vida.
Ah, que el cosmos te siga generando tan perfectas simetrías
entre tu alma y tu cerebro, tu sensibilidad de artista,
y tus demenciales sugerencias, jaja, en la simplicidad de la estólida vida;
porque lograr la sinestesia de las palabras
caminar sobre el mar y todas las aguas
no es una condena, querido amigo.
Gritar... digno acto de divina y agraciada calma,
y quien no sea capaz de gritar, que a la mierda se vaya,
pues nunca supo estar cerca de la cruda realidad.
Feliz cumpleaños, Rafis.

A mi amigo Rafis... Her (hombre digno); en su día de cumpleaños.
04.06.2.10.

PETICIÓN DESESPERADA

Antifaz, que negro eres en esencia,
ayudante de mis antiguas noches
(en las que dormía)
ahora séquito del día,
remedio a mis ojos, disipador de agonías.

Antifaz, ¡cega mis ojos!
prívame de ver el color rojo de su sangre,
sangre que cada día me hace compañía
porque somos del mismo linaje.

Antifaz, impídeme la mirada única,
de una mal engendrada de la vida,
aléjame la vista de esa desubicada antimoralista;
de esa mujer vacía que escala sin virtud de niña.

Antifaz, cégame por siempre
ya vi todo lo que podía en ésta vida,
Yo pensaba que el cielo era rosa...
Hoy sé, todo fue mentira.

Antifaz... Si no lo haces estallaré en mil pedazos
sucumbiré mi vida en el preciado mar.
Quiero abofetear el día que me tiene perdida,
la locura de mis toscos pensamientos,
(risa irónica) de nuevo, estoy hundida.

Ya no deseo ser más fuerte
me privaron mi Lunita hecha Tritón, Nereida y Proteo;
mi lunita creciente... Al que tanto amo,
mi payasito gris con el que tanto me reía.

Me arrebataron la felicidad,
la mezquindad selló tratado de paz,
y la sentencia se cobra en vida.

¡Quítame la vista, insolente!

Día duro, es lo que hay.

La Nena.

El problema de la nena es que es bonita, pero mala compañera.

Anda en efecto retrógrado y su concordia es la discordia.
Adora sus mares para llegar, in situ, a esas orillas y ser sirena.
Dísir en el Ragnagök de sus condenas. Ker de escalofriante cisterna.

El problema de la nena es que ríe y sonríe, pero no cae en la cuenta

de que muchas veces por delirar... a los sujetos abruma, enferma.

Instinto innato de plácida mujer, una de esas asesinas, pero que acá,
es poco lo que esta buscando para deleitarse, como loba en su cueva.

El problemita de la nena es que es musa Náyade, Oceanía y Minerva,
y nada por los mares de la ultraprofunda eskatofagia de la tierra,
adora ser pendenciera, y el nombre de Lilith inverna

dentro de su esencia: por su sucio cuerpo pasa el pecado de la lengua.

El problema de la nena es que es bonita, pero es mala compañera.

Si acaso pretendes jugar con ella, habrás de tener las botas puestas,
pues ésta mujer es poco lo que no mutila cuando tiene nueva presa.

Aún así..¿estás seguro de querer seguirle el juego a esta pobre nena?

El detallito de la nena es que es linda, pero tiene elevada consciencia.
Se abre paso en el pasillo del fracaso paternal y yerra como infiel compañera;

y aunque se la anda sonriente y lista para generar próxima tormenta,
¿pretendes tú, lindísimo, seguirle la corriente a esta iracunda fémina?

El gesto de la nena es que huye de la ley por creer corromperla
y danza alrededor de la hoguera todos los equinóccios de primavera,
para celebrar la llegada de su día anual, de sangre, de oro y plata.
Es bufón y crea un carrusel de ilusión en el comienzo de su nueva era.

No, lindísimo, no quieras hacer que esta fémina te devore la vida,
es mejor que te alejes con paso sigiloso de ella.

P.S. Eternas gracias a mi queridísimo amigo Goyito por ayudarme a corregir las letras y versificar mejor el poema.

The Warm.

I can't stop!
my fingers and my blood
the sing of flys, the fountain,
It's over there ... and I'm awake.
I'm a pantomime of life
I'm the scare and the poem.
You can see me into Dalí's garden
I'll be waiting for You
because my shy smile... You are.
The trees said: One of a kind of love is always suppose,
and I should think so, because my words
everyday like dreams.
Even though my heart was broken
and dead people has been robbed my love, my life...
The book of my sanity, my certain release,
play desperate songs,
I just as warm, cause... I can't stop it.

Can you help me? I lost my mind.

Siniestra Nostram.

Sopor Fláccido.

En su cabeza grandes balas de pólvora,
la muerte juega con la mujer
contoneando sus fláccidas manos
en la película de su terroso llanto;
dejando a los corazones infames
fétidos de erupciones escatológicas,
insinuaciones sucias, fecales.

Alimentando la llama
experimentando el cambio
en el flujo inmundo ahora hecho sopor;
y ella de pie, sentada, o acostada,
convulsionando unas pocas palabras:
no pienses en lo que has hecho,
vuelve a tu esfera, mujer disidente.
Y aterrada por el pago de su gracia,
pues sólo es una mujer mundana, pasajera,
se detiene ante su morada, y siente
que no tiene ninguna otra efervescente coartada;
la mujer no puede hacer nada.

Piensa la mujer que en el crimen
es mejor llevar el chip alterado
por todo el extremo de su costado
aunque por encima de su cabeza,
vuelvan las grandes balas de pólvora,
y camine con éstas de la mano,
se alarme por la extraña risotada;
o sea atrapada en su casa de trabajo
por sus antiguos chiclés malhumorados.